Che cosa Iddio fa dunque di quel flusso
d'anatemi che tutti i giorni sale
verso i suoi cari Serafini? Come
un tiranno impinzatosi di vini
e di carne, egli piglia sonno al dolce
suon delle nostre orribili bestemmie.
L'urlo che danno suppliziati e martiri
è, certo, un'inebriante sinfonia,
se i Cieli ancora non ne sono sazi,
e ciò malgrado tutto il sangue sparso
per acquistare tale voluttà!
- Gesù, ricorda l'Orto degli Ulivi!
Tu pregavi in ginocchio, nella tua
semplicità, colui che nel suo cielo
rideva al suon dei chiodi che i carnefici
ti conficcavan nelle carni vive.
E quando sulla tua divinità
sputar vedesti l'ebbra soldataglia
e schiumatura di cucine, e quando
nel cranio, ove l'immensa Umanità
viveva, ti sentisti penetrare
la corona di spine; quando atroce
il peso del tuo corpo rotto dava
strazio alle tue distese e tese braccia,
e ti grondavan dall'impallidita
fronte sudore e sangue,
e quando fosti
davanti a tutti posto a far bersaglio,
ritornavi con l'anima a quei giorni
sì belli e luminosi in cui venisti
per mantenere la promessa eterna,
e quando, in groppa ad un'asina mite,
tu calpestavi lungo il tuo cammino
ramoscelli d'olivo e fiori sparsi,
quando, gonfio d'ardore e di speranza,
a tutta forza fustigavi il branco
di quei vili mercanti, e quando, infine,
fosti re? Più profondo della lancia
non ti è entrato il rimorso nel costato?
- Quanto a me, me ne andrò, certo, contento,
da un mondo ove non è sorella al sogno
l'azione; possa adoperar la spada
e perire di spada! Ha rinnegato
il suo Gesù, San Pietro... Ha fatto bene!
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