Ogni giornale porta il suo piatto, dà la sua nota.
Do, mi, sol, do, l’accordo perfetto- l’accordo di do, dei mastri-cantori e mastri-truffatori di false notizie.
Cucina pepata, carni sanguinolenti, carne da omicidio e autopsia - con contorni di pettegolezzi.
Richiedete i giornali della sera!
La pubblicità è di lusso.
Ci si ingegna.
A quando il cinematografo?
Persone comuni piuttosto cupe, articolisti e giornalisti, trovano la vena, ritrovano brio.
I cronisti si ringagliardiscono.
Credono di saper scrivere perché spalmano della marmellata, si leccano i baffi deponendo.
Gli scribacchini scuotono il torpore della loro anemia cerebrale. Hanno dell'immaginazione.
Ogni giorno aggiungono un capitolo, un nuovo episodio al dramma, un osso in più al rosario.
Si sovraffaticano e perdono la nozione della distanza e del tempo.
Che stomaco!
La cultura del gusto del sangue - la cultura per via della stampa.
Questa è più che attualità.
È dello ieri, dell'oggi, di domani.
I giornali addebiteranno, sempre tanti assassinii per un soldo.
Senza voler altro che la ricetta, sempre porranno la parola che seduce il volgo.
E sempre riporteranno i dettagli delle atrocità e violenze rilevate, seguendo la formula, del letamaio sentimentale.
Nelle gazzette un po' facoltose abitualmente si danno cento soldi allo scrittore della casa che trova il più bell'occhiello.
È grazioso: l'Uccisore di Pastori? È poetico e pittoresco?... Questa sera troveranno altre cose.
Conoscono l'arte di sistemare i resti degli assassinati.
Agghindano le ragazzine inaridite, le pastorelle fatte a pezzi.
Sono dei Watteau di barriera che agghindano, per il popolo, i buoni coltelli a ghiera.
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