Verso il mezzogiorno volse la prora dei suoi navigli
abbandonando il settentrione.
Se ne andò verso la dolce allegrezza,
verso cieli più luminosi.
I fari dei paesi nevosi
non si specchiavano più nel mare.
Ma i fiori delle spiagge soleggiate
gli davano l'oblìo.
Bruciò i suoi vascelli
e un lungo strascico
di fumo violaceo
dileguò verso il settentrione.
Ed ora ogni notte
un messaggero parte frettolosamente
dal paese dorato del sole,
per raggiungere la capanna dal tetto di neve.
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